ACCIÓN DIRECTA SOBRE PIEDRAS
STONES
ART BY MANUEL MAQUEDA
TOURVES FRANCE
2012
INTERNATIONAL MEETING OF ARTISTS
DINÁMICA SONORA - EL INTRUSO - FOREST
DINÁMICA SONORA
ACCIÓN DIRECTA EN UN BOSQUE DE JAÉN
JUNIO 2012
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EL INTRUSO
VIDEOS AND STILLS BY TOMOTO
WATCHES TV - KHOSRO KHOSRAVI - IRAN
“Watches Television” is a straightforward and symbolic demonstration of paradoxes of a society or region. History, culture, politics, and public media have an extensive impact on nations of today’s Middle East; particularly on certain incidents such as war. In this video artwork, I’ve tried to express all these ironies in daily life of an old woman (my mother) while she is watching news and events of war in Gaza (December 2008- January 2009) on television. KHOSRO KHOSRAVI-
VIDEOART - 03:11
CARAS BARATAS - MARÍA ENRÍQUEZ________________#649 COSMOTIDIANO 2012 ----SIERRA NORTE---ACCIÓN
CCH SIERRA NORTE 2012
COSMOTIDIANO - INSTALACIÓN RELACIONAL PROCESUAL
SOSCIOPLASTICS BY ANTO LLOVERAS
ANIMAL QUE CAVA SU PROPIA TUMBA (3) YAN NAZCA - SOLEDAD
Los escaparates eran quemaduras en los ojos. El ajuste de cuentas consistía en decidir lo esencial. Un bote de alubias. No llega para el aceite. Algunos padecíamos arritmias nocturnas. Otros inventaban relatos pugilísticos. Sueño con el desierto y naves espaciales repartiendo comida desde el cielo rojizo de Chile. Vuelvo cargado con el fusil. Desfila la columna Durruti y una hermandad de locos, enfermos y hambrientos. Bastaría con 20 céntimos y tumbarme al sol. Nos envolvía la niebla arropada por el fuego del amanecer. Eramos una manada furtiva agazapada en la Gran Vía. Los cachorros dormían y el instinto del hambre nos hacía delirar. Hollywood y la metafísica de los sueños nos había inculcado el sentido de la supervivencia y no conocíamos ni el bien ni el mal.
Sol, Callao, no éramos más que una vomitona de refugiados. Había ciegos vendiendo limosnas. Basura ofrecida en dádivas por cada esquina. Comíamos juntos y a veces daba para postre. Nos calentábamos con hoguera de colillas y al fumar huíamos a otro mundo. No todo se llama Dios. También hay santos y mártires, escapularios con sida, visionarios alcohólicos y muertos de sed. La policía nos llamaba los mal paridos. Llevaban a Céline en la guantera. El cúter era nuestra ama de llaves. Los descosidos y amenazas eran frecuentes No teníamos tiempo para preguntarnos por la materia oscura del Universo. Era caldo o sopa. Língüística estructural del hambre.
HAMBRE BY YAN NAZCA
MADRID
2012
LA PRESENCIA DE LEVIATÁN - YAN NAZCA - 2013
Por aquel tiempo la vida era incipiente. No había duchas ni tejados ni alacenas. Dormíamos a la vera del río. No había contaminación lumínica ni ruido. Eramos la noche. Avistamos en la oscuridad los rasgos de otra especie. Quisimos alabar su presencia con el sacrificio de nuestros hijos. Vino Enero y Febrero y empezamos a escuchar a los astros. Establecimos prioridades. Nos asentamos en tribus. Supimos de los otros a través de amenazas y el olor a carne quemada. La primera bandera hondeó una mañana de abril. Se abrió la veda. Miro el despertador y no cesan las horas. Sombras acampan en sigilo. Nos dijeron que viviríamos bien y ya no queda nada. Números, pantallas, precipicios. Carroña en el brezal. Tajos en la médula. Risa de cadáveres. Trato de elevar la mirada más allá del empedrado. Escucho bramidos. El halcón peregrino aprende del señuelo y caza en picado. Las costas de África. Espejismos, el ser que se disuelve, la llamada a la oración. LLevo un turbante y duermo bajo el silencio de una jaima. He bebido por siglos. He caminado entre las dunas. y no temo a los ladrones en la noche. Hay arbustos entre los que esconderse del Apocalipsis.
Me nacen del alma huevas y electrones. Me nace el grito en tu búsqueda. Nacieron silvestres los sueños como si no fueran a morir. Se acariciaban unos a otros en la magnitud de la noche. Se vertían a las aguas flores y alimentos en honor a las dioses. No existía disidencia en el Paraíso. Luego vinieron los hijos y los hijos de los hijos. Mucho antes de Eva sonaban cascabeles en los campos del señor. Crecía la historia y los apenas hombres y mujeres se fueron en busca del Oro único y definitivo. Luego creció la hierba y el yo te mato por este charco que es mi reino. Las espigadoras aún lamían a secas la tierra y los hijos de los hijos levantaron sus torres para ser vistos. Se convirtieron en lugartenientes de lugartenientes y su ejército vibrante era una exhibición de llamaradas en la noche. El Paraíso se alzó hasta punzar el cielo con una diadema de niños y vientres abombados. Volaban felices moscas de alquitrán alrededor de los cuerpos. No hubo tregua entre hermanos. Cayeron las torres. Se enterró sin lápidas a los muertos y volvimos a la faena. No hubo mistral que se llevará aquel hedor. Crecieron palmeras y los primeros turistas tomaron posiciones. Para comer cruzábamos la calle sin mirar a los semáforos. Vivíamos en huecos hollados en la tierra. Se oían caer gotas de lluvia en los túneles del tiempo. Era una tierra fecunda y un patio asediado por la herrumbre. Casaban entre sí familias y los vástagos nacían a contracorriente.
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