tengo entendido que ciertas preguntas fundamentales no han sido todavía resueltas. si echo un vistazo a mis amigos escritores no creo sinceramente que ninguno de ellos vaya a contestarlas. me da risa la idea de que de ellos dependa la salud mental de nuestros contemporáneos y de las generaciones venideras. si me preguntan por dios, se refieran a lo que se refieran con eso, nada más podría decir que a mí me parece que si existe está de vacaciones. aunque imaginarlo ya presuponga su existencia (y eso ya es EXCESIVO), para mí la idea de dios es alguien con más o menos barba pescando marlins desde un yate en las costas del pacífico mexicano. en todo caso, la línea para comunicarse con las COSAS realmente IMPORTANTES no está ahí. YO, LAS COSAS IMPORTANTES y DIOS somos la misma mierda revuelta e ininteligible alrededor de la cual llevo un buen rato dándole vueltas (por pendejo y ocioso). que esa confusión haya sido el motor del progreso de la humanidad es una idea que me aterra. la filosofía, las catedrales, toneladas de literatura, nada de eso sirve más que para hacer doctorados o restauraciones y así preservar a la gente culta del desempleo.
con la literatura lo mismo pero mucho peor. llegará un momento en que la humanidad, si se sobrevive a sí misma unos cuantos lustros más, esconderá esa faceta onanista, ese clamor de la ignorancia hecha bandera, ese aullido socrático demasiado repetitivo para mi gusto, esa facilidad con la que nos posée la lírica para decir pendejadas grandilocuentes. cuando se pronuncie ese nombre, que ahora nos llena las bocas, todo el mundo mirará avergonzado a otra parte. hablar de literatura será sencillamente escatológico, como cuando algún entusiasta de la masturbación nos cuenta sus excelencias a la hora del aperitivo. esperaba que la profundidad del ensimismamiento -por lo menos su duración- arrojara datos esperanzadores acerca de mi maravillosa y recóndita personalidad y revelara por lo menos la punta, aunque fuera sólo la punta, de un iceberg de tesoros mentales. pobres resultados, debo admitir. es lo mismo observarse el alma durante un cuarto de hora que durante meses enteros. no hay apenas diferencias. no para bien en todo caso. el resultado de tan galvanizante pesquisa es desalentador: nada realmente interesante que descubrir, electrocardiograma del alma: nulo. not surprises at all.
como el lema de los X files: the true is outside this world... enunciado propio de una ecuación sin incógnita con síndrome de vaca loca. oh man! oh man!... vamos a fijarnos en los errores, dejemos de lado los aciertos, verdad, gorditos del mundo? a la mierda. a la mierda con los gorditos. su actitud ante la mesa -de lo que sea! es la misma que la que tienen hacia la vida. todo comensal es un enemigo en potencia. no directamente, me refiero a que puede comer más rápido que tú, o más cantidad de comida que tú, en definitiva: hacer que la comida, los chocolates, lo que sea, DESAPAREZCAN MÁS RÁPIDO. el atentado es contra su placer, ni más ni menos. luego quisieran que todo fuera más lento y un poco más grande, a su medida, por eso no nos quieren, aunque sean amables y dicharacheros. los gorditos que son inteligentes se dan cuenta que todo el tema de la comida nada más les importa tanto a ellos, con lo que odian a los esbeltos y anoréxicos, a los demás gorditos, preocupados siempre tanto por la comida, y también almacenan una gran reserva de odio para si mismos. ésos son los más peligrosos, porque odian a todo el mundo. sense no sense?...
ART BY RUBÉN BONET
MEXICO CITY
