YAN NAZCA - TOMATE Y PAN

Huele a mar y a niebla de mediodía. Entre las manos el frío y un tomate húmedo encontrado en la calle a primera hora de la mañana. Tiene su propia hendidura como si hubiera sido ya mordido. Media barra de pan y el jugo del Paraíso se deshacen en mi boca. Camino con Anto las calles adyacentes a la plaza de la Luna. Cuantas veces habremos quedado a horas inciertas en este lugar sitiado por la policía? Las putas merodean y son la carne de Eva y su juicio. Este invierno es insobornable. No claudica ante la fragilidad de los cuerpos. Vemos nuestra imagen reflejada en escaparates a los que no llega ni un átomo de luz. Zancada viril. Recorro con una sola mano las escamas de los templos y su mercancía. Leo a Vladimír Holan con el espíritu contenido. Cae la lluvia sobre el papel. Pies violáceos al llegar a casa. Ducha caliente y un intrépido sueño se apodera de mi.

ANIMAL QUE CAVA SU PROPIA TUMBA (5) YAN NAZCA - SED

Desentierro sarcófagos al nacer el día. Los arranco de las profundidades del deseo y su arrastre. LLevo una escafranda de seda para no ser contagiado por los seres tóxicos. La desnudez de mi cuerpo contrasta con el humo negro que desprende Aurora. Un trasatlántico varado con su enjambre de familias, nichos, ancianos, oficiales. Sólo pretendo caminar entre pequeños veleros y pájaros ardientes en la mañana. En busca de alimento entre los huecos de la madera y el cemento armado. Soy un almirante de Albariños y Zamburiñas, de tascas para hombres escuálidos y algas por caballeras. En ese submundo me encuentro a gusto. En los detritus la savia de la Vida. Por redención solo creo en Eros.

YAN NAZCA 2012
PROCESO EXISTENCIALISTA
VIDEO DIGITAL
01:11

YAN YAZCA - LA CARTA - 2014

El amor en la punta de los dedos. La memoria del verano. La espalda del otoño. El cálido invierno y vuelta al hogar. El poeta sentado en una habitación a oscuras. Isla de Kampa.

Habías estallado en mil pedazos. 

Tus cenizas fueron esparcidas por el viento helado de la montaña. Tus ojos envolturas de seda despertaron al cruzar la vía celeste y los bulevares. 

MADRID

MADRID

TE TRAJE FLORES - YAN NAZCA | MADRID

https://www.youtube.com/watch?v=_nzUAM9p3Xk

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https://www.youtube.com/watch?v=cuzjkLrRHVg

ROBÉ FLORES DEL PARQUE PARA TÍ

ACCIÓN YAN NAZCA

FOTOS Y VIDEOS BY ANTO LLOVERAS

ANIMAL QUE CAVA SU PROPIA TUMBA (3) YAN NAZCA - SOLEDAD

Los escaparates eran quemaduras en los ojos. El ajuste de cuentas consistía en decidir lo esencial. Un bote de alubias. No llega para el aceite. Algunos padecíamos arritmias nocturnas. Otros inventaban relatos pugilísticos. Sueño con el desierto y naves espaciales repartiendo comida desde el cielo rojizo de Chile. Vuelvo cargado con el fusil. Desfila la columna Durruti y una hermandad de locos, enfermos y hambrientos. Bastaría con 20 céntimos y tumbarme al sol. Nos envolvía la niebla arropada por el fuego del amanecer. Eramos una manada furtiva agazapada en la Gran Vía. Los cachorros dormían y el instinto del hambre nos hacía delirar. Hollywood y la metafísica de los sueños nos había inculcado el sentido de la supervivencia y no conocíamos ni el bien ni el mal. 

Sol, Callao, no éramos más que una vomitona de refugiados. Había ciegos vendiendo limosnas. Basura ofrecida en dádivas por cada esquina. Comíamos juntos y a veces daba para postre. Nos calentábamos con hoguera de colillas y al fumar huíamos a otro mundo. No todo se llama Dios. También hay santos y mártires, escapularios con sida, visionarios alcohólicos y muertos de sed. La policía nos llamaba los mal paridos. Llevaban a Céline en la guantera. El cúter era nuestra ama de llaves. Los descosidos y amenazas eran frecuentes No teníamos tiempo para preguntarnos por la materia oscura del Universo. Era caldo o sopa. Língüística estructural del hambre.

HAMBRE BY YAN NAZCA

MADRID

2012

LA PRESENCIA DE LEVIATÁN - YAN NAZCA - 2013

Por aquel tiempo la vida era incipiente. No había duchas ni tejados ni alacenas. Dormíamos a la vera del río. No había contaminación lumínica ni ruido. Eramos la noche. Avistamos en la oscuridad los rasgos de otra especie. Quisimos alabar su presencia con el sacrificio de nuestros hijos. Vino Enero y Febrero y empezamos a escuchar a los astros. Establecimos prioridades. Nos asentamos en tribus. Supimos de los otros a través de amenazas y el olor a carne quemada. La primera bandera hondeó una mañana de abril. Se abrió la veda. Miro el despertador y no cesan las horas. Sombras acampan en sigilo. Nos dijeron que viviríamos bien y ya no queda nada. Números, pantallas, precipicios. Carroña en el brezal. Tajos en la médula. Risa de cadáveres. Trato de elevar la mirada más allá del empedrado. Escucho bramidos. El halcón peregrino aprende del señuelo y caza en picado. Las costas de África. Espejismos, el ser que se disuelve, la llamada a la oración. LLevo un turbante y duermo bajo el silencio de una jaima. He bebido por siglos. He caminado entre las dunas. y no temo a los ladrones en la noche. Hay arbustos entre los que esconderse del Apocalipsis. 

Me nacen del alma huevas y electrones. Me nace el grito en tu búsqueda. Nacieron silvestres los sueños como si no fueran a morir. Se acariciaban unos a otros en la magnitud de la noche. Se vertían a las aguas flores y alimentos en honor a las dioses. No existía disidencia en el Paraíso. Luego vinieron los hijos y los hijos de los hijos. Mucho antes de Eva sonaban cascabeles en los campos del señor. Crecía la historia y los apenas hombres y mujeres se fueron en busca del Oro único y definitivo. Luego creció la hierba y el yo te mato por este charco que es mi reino. Las espigadoras aún lamían a secas la tierra y los hijos de los hijos levantaron sus torres para ser vistos. Se convirtieron en lugartenientes de lugartenientes y su ejército vibrante era una exhibición de llamaradas en la noche. El Paraíso se alzó hasta punzar el cielo con una diadema de niños y vientres abombados. Volaban felices moscas de alquitrán alrededor de los cuerpos. No hubo tregua entre hermanos. Cayeron las torres. Se enterró sin lápidas a los muertos y volvimos a la faena. No hubo mistral que se llevará aquel hedor. Crecieron palmeras y los primeros turistas tomaron posiciones. Para comer cruzábamos la calle sin mirar a los semáforos. Vivíamos en huecos hollados en la tierra. Se oían caer gotas de lluvia en los túneles del tiempo. Era una tierra fecunda y un patio asediado por la herrumbre. Casaban entre sí familias y los vástagos nacían a contracorriente.

HAMBRE - YAN NAZCA - POEMAS DE LA LUZ

Centro del Universo. Habitación. Una vela. Fuego. Sueño con la posibilidad de abrir un lucernario en lo alto del techo. Un hueco por el que iluminar y ventilar la estancia. Viento huracanado. Al fondo una letrina sin más luz que escombros. Punto de fuga. Parto de hembra. Rizomas. Bambú. Racimos de savia. Indago en los libros sagrados. Biblioteca de Alejandría. Reina Sofía. Por el diente afilado de algún vecino llega hasta mi cuarto ecos de Siria. Cuerpos mutilados en Alepo. Ciudad desierta. Desierto de mártires. Ciudad sitiada. Sangre vertida sobre el lecho del río. Transfusiones para cuerpos inertes. No hay piel que lo resista. Quemaduras de tercer grado. Vasos sanguíneos, nervios, linfa, pleroma.. Desfilamos una mañana de sábado antes los cadáveres humanos. A penas un silbido. Los niños juegan al vacío. Pelotas de trapo. Salvas. Un hermano, un padre, un hijo... En todo lugar Espantapájaros. Otros vienen a pasar el día. Sueñan la palabra Damasco. Duermen el inefable sueño de los justos. Tierna carne de hamburguesa. Bravura que agranda los santos cojones. 

Bruma de hambre. Tempestad y cabaña. Leña moribunda en el poblado. Almas que vagan en lo alto del monte. Aldea de moribundos. Ataviado de pelaje y horizonte el animal nos mira. Teme adentrarse en terreno acotado por murallas. Ángeles y coyotes se someten a curas intensivas de calor. Son vulnerables al ruido y la humedad. Se cubren de lluvia las catacumbas. Las vidrieras. La ermita. Hace frío en el camposanto. Agua que baja de la montaña y su rastro de líquen en nuestras manos. Santuarios de piedra en los que pervive la huella de la primera voz. Èter. Día a día la tierra. Noche violácea y palo santo. Mujeres. Nos protege de la muerte prematura el  Amor Carnal y el vino. A pesar de las calumnias caminamos. Coyotes, Lobos, Zorros. Pendejos de vida rural. Rapiña de rapiña que sigue adelante y va con lo puesto hasta el final. Por la penumbra vislumbramos el cielo y su nieve. Trazos. Rasguños en el desván de la memoria. Sol de invierno.

LIFEMANCE (2) ALFRED ZORRITA - MEXICO CITY

i feel so wrong. i can barely move, my senses are dimming and im lost and dissociated | everything is so wrong and twisting and swirling | miss the warm, comforting thump of someone's heart against my cheek | i want to be held before i die. i just want to feel some warmth | im wrong in so many ways |  i have had suicide dreams every night for the past 2 weeks again  

i love you, all of you and i hope you will find peace, however you may | i am going to some benzos and a few tramadol and see if i can cool my jets | you ever notice how everyone you knew growing up turned out to be total shitheads? | i dont want to die in some shitty alley im so alone | my insides are shaking i cant calm down | i want to die but i cant move | im such a contagious, weak piece of trash | i only hurt people | im made of disease | 

i hate being jealous | i want to throw myself through some goddamn walls | im definitely not a good or gracious person | im a dangerous horrible piece of shit and i should never have human contact | fuck me hell is here on earth | i was wrong but don't hate me | i've spent all day lying in bed without a shirt on, opoid-high, weaving in and out of consciousness and listening to punk | i just want to be ok | feeling almost anything would be a step up. instead i just look at myself in the mirror and note how dead my eyes look | it's actually kind of funny how much of a fucking depressoid i am. it makes me want to be really violent to myself while laughing hard | my cool-ometer is completely out of whack. i can't tell what's cool anymore

im not a human being im just a thing wrapped up in skin. some sort of ghost. i never was a real person | i am as hideous and worthless and pointless as i always knew i was, only worse | im gradually losing control of my actions 1 i have been awake for 24 hours 1 write a book about it, become a cult figure for 2030s teenagers 1 oh my god my head why did i drink all the beers | Shoegazing as performance art | ideologically impure dreams detected | i wouldnt have made it through my teenage years without punk 

it's horrible to have to choose between horrific side effects and severe depression | i'm pretty much always emotional and i worry that it makes people feel weird when they read my tweets 1 there's a weird sort of inverted narcissism in depression that makes you think you are uniquely terrible in all of creation | what was that thing hegel said about the desire to rock and roll all night vs the desire to party every day

i want to bite someone's throat and feel the blood rush through | now i just have hollowness | i am feeling worse and worse about a certain part of me and nothing i do can get rid of it | i want to do very destructive, very painful, and very deadly things to myself right now, and i can't get the thoughts out of my head | it's like the brain is nothing but a repository for all the hate and shit and pain | watch me as i slowly morph into a less gross looking and less racist or sexist zizek without even reading hegel | i want to lay down on a bed made of crayons and roll around on it 

i'm as dead as a christmas tree |o nce when i was a kid i flicked a drop of water at a lightbulb while staring directly at it and it exploded on me | i feel like i'm breaking apart, from my insides out 1 i'm actually just drunk and pretentious | i really hate being able to feel myself "alive" sometimes. breathing, pulse. it makes me angry and upset | is there a man on this gay earth who can marry the richness and beauty of baroque with the grandeur and spectacularity of fascism? | i judge religions based on their aesthetic qualities rather than historical track record or the feasibility of their tenets & so should you | i don't accept hugs from those free hugs people. they can fuck right off | I hope god descends from heaven to purge the world of sin, and by god I mean nuclear warhead | sun screen is for babies 

once again getting bombed on cheap vodka proves to be the moral choice | don't fuck the police, sexual frustration for all cops | so the therapist guy suggested that i think more positively. i spent the last 15 minutes of the session dumbfounded | i dont like feeling dissociated and numb like this. usually i end up hurting myself and i fuck it up and end up in the hospital or something | im so alone. i'm so fucking alone. and i don't know what to do

art by alfred zorrita

https://twitter.com/alfredshitcock

MEXICO CITY

LÍNEA DE PAPEL - YAN NAZCA - MADRID 2013

COMIDA DE HORMIGÓN

Calor de la calle. Frío de la calle. Abro y cierro las puertas. Llueve y lloverá. Me refugio. Sangre corre caliente. Estrellas puntiagudas cuelgan del techo Dibujo cardiogramas en pizarras negras. Corazones apelmazados. Lubrico el invierno. Cánticos y volutas de pan seco. Invisible hasta el bar más próximo. Lejos de casa soy vulnerable al aullido del tráfico. Vuelvo a casa con temor a ser descubierto. Viento de la Sierra. Arranca briznas y eleva el polvo. Familias de gitanos acampan las plazas. Intento hablar y enmudezco. Busco manantiales. Turbantes. Sinfonías de pájaros nos sobrevuelan. Café aguado. Prisión de Aire para los hijos de Merlín. Estamos heridos. Cunetas en el cielo. Radiadores quemándose. Madrugada. Mujeres en guardia. Ancianos postrados. Infancia. Salimos a caminar. Recuperamos la salud rodeados de árboles. Horas propicias para el desarme. Sobras. Detritus. Basura. Neumáticos. Flotadores. Bocas de incendio y sangre. Paludismo. Todo eso. Baberos de hospital. Sed de mosquitos. Dentadura de pescadilla. Comida de hormigón. Lavar a mano. Cabras envejecidas. Ciervos encaramados en la sala de estar. Próstata delirante. Naderías. Cataplasmas. Esfínteres y cobayas. Cuencas de los ojos. Asimetrías. Faros antiniebla. El paso previo a la Luz. La cima de la pirámide. Todo eso que vosotros  no queréis. La primera música del mundo. El que rasga y vuela. Fragmentos de la vida. Entrar por la salida. Salir por el fuego. Desnudos en un correcional. Apuntan sobre nosotros.  La cara desfigurada por la metralla del invierno. Recuerdos de haber venido de muy lejos. Compartíamos con los pájaros las escasas pertenencias. Luego supimos que no era maleza sino hierba. Hasta que nuestros cuerpos resistan. Tenderse sobre la tierra y mirar al cielo. Escondidos en alguna cueva perdida. Amontonados los unos sobre los otros para darnos calor. Saber que nos seguíremos en busca y captura. Quedarse a ciegas y dormidos.

SED DE MOSQUITO

INSTALACIÓN EFÍMERA

LÍNEA DE LIBROS EN LA PLAZA DEL CALLAO

SOCIOPLASTICS BY ANTO LLOVERAS

POSICIONAMIENTO, OBSERVACIÓN Y ABANDONO

MADRID 2013

LA PRESENCIA DE LEVIATÁN - YAN NAZCA - 2013

Si nos perdíamos pasábamos largas horas en silencio. En los orificios y grietas nos guiaba la luz. Manteníamos la calma para sobrevivir a las sacudidas de los terremotos. Muchos de ello eran silenciosos. Fuimos los primeros en cartografiar el vacío. No existía control por satélite ni soñábamos con el. Sólo muestras de agua y gusanos. Rastreábamos las profundidades en búsqueda de vida. Materia orgánica. Alimento. Dormíamos bajo tierra cubiertos por ramas antes de partir hacia lo desconocido.Toneladas de presión en nuestros corazones. Eramos abisales y bacterias. Innumerables criaturas en la oscuridad. De momento, esta era nuestra misión. Ir más allá de los indicios. Noche a noche fuiste invadiendo nuestras pesadillas. Nos despertabas cubiertos de sudor en las épocas más frías. No nos atrevimos a dibujarte sin jurar antes que estaríamos más unidos que nunca ante la adversidad. Eramos fuertes y muy débiles. Tan débiles que reventábamos de dolor la mayor parte de nuestras vidas. Tan fuertes que aprendimos a hacer fuego y matar. Eramos un puñado de pobres minusválidos. Unos jodidos cabrones en los albores del tiempo ganándose el pan. Ya no recuerdo si en aquella época existía algo parecido al amor. Recuerdo que escupíamos y labrábamos la tierra con nuestras manos sacrílegas. No se bien si los más jóvenes nos servían de alimento pero si recuerdo que los buitres eran arrojados a los acantilados para darte de comer sangre de tu sangre. 

Hubo una mañana en la que una fiebre colectiva nos arrojó dudas. Eramos inmortales de espíritu. El cuerpo lo sabíamos enfermizo y putrefacto. El alma se nos apretaba nervio a nervio y temíamos no llegar a la siguiente estación, la próxima parada, el rito iniciático y funerario. Quisimos creer que crecerían palmeras. Santuarios en los que lavarse las manos sin ser devorados por ti. Pero tu crecías solemne. Eras el altar y las cofradías.Tu rostro no era rostro humano. Y al oscurecer aquella mañana las batidas de jabalí nos convencieron de no proferir amenazas ni alentar tu nombre en vano. Eramos tan solo el sueño de futuras megalópolis. De engendros y seres sin piedad. Nuestro esperma vibraba por dentro a la espera de Babel.

YAN NAZCA 2013

ANIMAL QUE CAVA SU PROPIA TUMBA - YAN NAZCA (4) HAMBRE

Durante ese tiempo en que permanezco mal dormido, mal alimentado, sin luz. Miro alrededor y casi todo es oscuridad. Poco a poco el miedo desaparece. Aprendí a comer una sola vez al día. Esperar a que mi cuerpo dictamine el momento preciso. Me la juego. Una sola ración. Intento sentir que llene mis vísceras. Completo su recorrido con la imaginación. Y me voy haciendo fuerte. Frugal y Fuerte. Un flor de loto caníbal. Las tres primeras novelas de Knut Hamsun fueron Hambre, Pan y Misterios. Sed en el vientre. Sed en las amígdalas. Sed en el cuenco de los ojos. Hambre, Pan y Sed. Mi trilogía de Madrid. No soy un héroe. Soy un hambriento con sed. Un hombre sin dinero, sin comida, sin electricidad. No soy un personaje de novela. Paso hambre. 24 horas con los dientes preparados. Con la mandíbula asesina preparada. Soy un tipo que mea caga y padece insomnio. Un tipo que intenta resucitar. Estoy hecho así. Un espectro.

He bajado a caminar. Territorio de dos o tres calles. Más allá de este ámbito la ciudad me incita al hurto. Vuelvo a mi cuarto. Escribo un dietario de sombras. Depuro responsabilidades. Esparcidos por el suelo restos de la cena de ayer y mis huesos. El hambre deja depósitos de miedo en la memoria. No quiero olvidar que bajo la ducha mi cuerpo se lo tragó el desagüe. Pasé horas tumbado en la cama. Necesitaba tiempo para curar mis heridas. Hambre para purgar tóxicos y angustias. Necesitaba mirar cara a cara a el animal. Por las alcantarillas encontré huecos, salidas de emergencia, lugares en los que repostar. Expolié víveres. Comida fresca al otro lado de los muros. De los túneles sin hierba. Me quedo dormido. Desnudo sobre un panel de abejas. Memorias del Subsuelo. Fiódor Dostoievski se me aparece en sueños. Helicópteros. 

HAMBRE
ART BY YAN NAZCA
MADRID 2012

HAMBRE - YAN NAZCA - 2012

Rumiar los templos de Krishna y el Sol de Vigo. Arrancar la muralla de la ciudad y contemplar el día con su noche. Tu saliva. Tu suero. Y el néctar fecundo de tu piel. He cavado hondo y no te he visto. Tienes los ojos desnudos y el rostro limpio. Quemé la tierra que nos dividía y ahora estamos de nuevo mano con mano. Hambre sagrada mutua y eterna. Que tus ojos son los míos y nuestra guerra la paz. Al otro lado de la verja hay un murmullo de aves. Salpicaduras de insectos y una estación de tren en obras. Fui brutal al ajustar las medidas de tu cuerpo. Te devoré desde niño hasta la última enfermedad.

HAMBRE

ART BY YAN NAZCA

2012